Посвящается Nis
Снова август, и детям сладок
смуглый хлеб со спелой луной.
Ф.Г. Лорка
Август прячется между твоими ключицами;
косточки хрупки, как вербные веточки.
Что-то случится, я чую, случится ли?
Август пропитан дождями, и ветошью
в каждом дворе на веревочках вывешен.
Я их считаю по-детски внимательно,
так же, как листья опавшие. Видишь ли,
август всегда мне казался предателем:
читать дальшеон не силен в обещаньях и правилах,
август не знает ни смысла, ни логики.
Август безумен, он взбалмошным баловнем
душу мою на крючки свои ловит.
Вот он, уютно улегся во впадинку,
волчьею пастью серебряной щерится,
звездами смотрит в окно моей спальни, и
ветром сочится сквозь каждую щель мою.
Просто люби меня. Тихо. Без выстрелов.
Войн не хочу, ни холодной, ни ядерной.
Впрочем, вот нож: можешь сердце мне вырезать,
вставишь луну, поделенную надвое,
или намажешь на ломтики хлебные.
Слаще, пожалуй, ни разу и не было.