Пальцы в крови, и струна запивает последнюю ноту.
Хрипнет аккорд, задыхаясь в бесцветной пыли.
Он не смотрел на прохожих, лишь слушал их топот.
Взгляд сквозь ботинки, сквозь камень, сквозь недра земли.
Полдень горит, точно демон решил приготовить паэлью.
Стихла гитара, задумавшись, что еще спеть.
Некий зевака швырнул в него камень: «Бездельник!»
Требовал дальше плести мелодичную сеть.
Нет, он молчал. И казалось, он даже не двинется с места.
Только махнул «Я прощаю»… Неужто простит?
Нож возвратился в ладонь дурака и пронзил, точно тесто.
– Следующий в горло, - чуть слышно добавил Мадрид.
(с) Deacon