Весна рисует дождями в лужах, звенит, щебечет, летит вперед, с утра сидит на покатой крыше, а рядом с ней - черно-белый кот. Она следит за тобою взглядом, бежит вприпрыжку ловить трамвай, присядет рядом, столкнув стаканчик, и выльет на пол остывший чай.

Весна бежит за тобой на красный и в шутку тянет тебя за плащ, запрыгнет в лифт. А какая цифра? Ну, да, забыла, восьмой этаж. Она на входе махнёт коллегам, смеясь, запрыгнет тебе на стол, а ты достанешь свои бумаги, листов сто двадцать, ну, может, сто.

Блуждаешь в цифрах, плюсуешь, делишь - весна зевает, глядит в окно, затем рассыплет коробку скрепок – так скучно, молча, сидеть одной. Ты тихо злишься, поднимешь с пола, затем уходишь - начальник ждёт. Обычный день, ничего такого. Такие дни у тебя весь год.

На подоконник ложится вечер, бросаешь в сумку свои счета, на календарь на прощанье глянешь: Спасибо, Боже, уже среда. Весна гадает: слепой? Да вряд ли! С утра садится он в свой трамвай, в счетах ошибки находит сразу… Так почему он не видит май?

(с) Deacon