Мои слова так лживы и тихи,
Едва родившись на губах - ослабли,
Зато из слез рождаются стихи,
От глаз к бумаге - буквы, а не капли.
Их собирать - как первую росу,
Нанизывать на строчки, словно бусы.
Я их в руках, как голубя, несу,
Чтоб в небо выпустить, избавившись от груза.
По капле с ними вытекает боль,
Вина и гордость, жизненная сила,
Мне собирать, как яблоки в подол,
Все то, чего я вовсе не просила,
Моя душа - как скопище пустот.
Диагноз - начинается на "шизо...",
Мой крест нательный - тяжелей, чем тот,
Что за спиной у каждого при жизни.
И было б отчего сходить с ума,
И было б чем латать все эти дыры -
Я даже в шашках ставлю шах и мат,
А в покере имею туз козырный,
Но то в игре... хоть мне не жалко свеч -
Но в жизни почему-то все иначе.
На что даны мне разум, честь и речь,
Когда я по ночам стихами плачу...