Хочу писать красиво, безнадёжно,
Чтоб в каждом слове, выдохе, мольба.
Ну почему же всё это так сложно?
Талант нельзя постичь и до гроба.
Мы точим технику, и рифмы всё сложнее.
Нам не понять, что суть-то в простоте.
Со словом обращаться бы нежнее
Чем с люлькой малыша в глубоком сне.
А перья всё красивей, элегантней,
Как сами мы, пройдя за годом год.
Огрызков больше нет, и всё приватней
Становится к издателю поход.
Таланты не гуляют по дорогам
И ездят в самом грязном из метро,
То плата их за чистую природу,
За грустное и нежное нутро.
И нет издателей, читателей, шофёров.
От слова к слову, ножками, пешком.
И ненависть, любовь, всё без дублёров
В стихах играет чувств своих ситком.
И пишут все красиво, безнадёжно,
И в слове каждом, выдохе, моля.
Они хотят всё то, что нам всем можно,
А им по разумению нельзя.