Засыпай, королева, закрой поскорее глаза,
Прочь прогони недостойные сердца тревоги.
Твоя доля проста - быть примерной женой короля,
А любовь укоряющей тенью стоит на пороге.
Ирина Гартман.


А что королева? Её супруг
принадлежит короне, а не себе,
ночами в огромной спальне она прижимается к его спине,
жмется, плачет в лопатки, когда он спит.
Нет изощрённей муки, чем просыпаться в его тепле,
чтоб потом впускать себя холод семи ветров:
отпускать из покоев, где бились рядом сердца -
отсекают блеском самоцветы его венца, -
нет горше боли - провожать его на войну, улыбаться, смеяться
(Она пример - королева, мать... И его жена),
жить как и прежде, утихомиривать сердце,
когда хочется выть, не гнуть спины,
целовать записки, выходить из покоев одной, садится на трон.

А что королева?
Она б, наверное, умерла, чтоб пепел к праху, но вот беда -
ей не дано быть просто женщиной. И замок этот давно уже прокляла,
ещё больше - корону. В сердце - боли целая рать.
Королева больше не плачет в спину - постаревшая на века,
надевает на сына обод златоцветного всевенца.
За спиной шепчут: "Совсем мертва королева... Королева-мать".

Корона - злое божество, и самое драгоценное уж отдано.
Два тяжких дара, остался третий.
Уже пора.

Королева лежит в постели. Прежде светлая спальня совсем темна.
Выпив зелье, она погружается в воспоминанья
и
закрывает глаза.