Июнь приходит в кислотной майке, да в рваных джинсах с нашивкой «джаз»,
Ногой гоняет жестянку «пепси» и у подъезда окликнет нас.
А мы, в заботах, проскочим мимо, совсем чужие в своем мирке,
Где всё вместилось в экран смарт-фона , все пятна скважин в чужом замке.

Июнь бросается в небо солнцем, считает время и ждет закат,
Когда закроем мы все страницы, оставим фото, забудем чат,
Но нас завидев, уныло серых, загар лишь в карих пустых глазах,
Он тихо фыркнет: богатый выбор: один уж чахнет, другой зачах.

И он уходит, шепнув июлю, что здесь в программе – один смарт-фон,
В сети и солнце, и купол неба, и запах моря, и хрупкий клён.
Июль кивает и манит август: Такое лето бросает в дрожь.
Часы увязли в сети чего-то… Не вспомнишь даже.
Приходит дождь.

(с) Deacon