Среди гордых фонарных прутьев, вдоль по улице бывших грез,
Вдоль домов и погасших окон, вместе с ветром, по льду шагая,
Ты пройдешь, как живой, средь мертвых, что случайно с собой принес
Каплю жизни в некрополь старый, о котором никто не знает.
И распятые вдоль дороги, на фонарных столбах, безумцы,
Будут молча смотреть из петель, провожая твою персону,
Но их взгляды, похлеще слова, колют в спину кривым трезубцем,
И от них не спастись, ни скрыться, не придумать для них закона.
Среди старых дворов-колодцев, вдоль проспектов, широких улиц,
Ты пройдешь, вспоминая что-то, что оставил давным-давно,
Стариковской, чужой походкой, в темноте беспрестанно щурясь:
Вроде, все и осталось прежним, только это уже не то.
И твой город меняет облик, он художник своих картин,
Распадаясь, бежит, дробится, обнажая кривой оскал,
Мертвым светом живых иллюзий и неоновых паутин,
Издевательски ухмыльнется, будто спросит: «А что ты ждал?»
И тебе остаются только взгляды мертвых в петле фонарной,
Да колечко, себе на память, узкой ленточкой серебра,
Как последний оплот надежды, безусловно, весьма коварной,
Что хоть кто-то еще увидит суть искусственного добра.
19.06.13