Это так странно, что я не пишу стихов.
Строчки прячутся от повседневной мути.
Я снова в поисках - новой любви ли, сути -
Что затерялась среди лабиринта снов.

Это так странно: я не скучаю - сплю.
В осени этих дней не моя ты Муза.
Переживу, прощу, развяжу петлю...
Скоро на выход - разъехались створки шлюза.

Этой осенью я развела мосты.
Я и сама горжусь - продержалась долго.
Грустно, наверное, что снова Я и ТЫ.
Всё это видимость, только душа в осколках.

Не разобрать, кто свят, а кто просто бел,
Здесь, на одной земле, не сойти - хоть вой!
Приговорённое сердце ведёт конвой.
Выбор не густ: под венец или на расстрел...