Мой лорд, сегодня на часах – обрывки ночи.
Свечу позволите зажечь? Здесь слишком мрачно.
Один, на скрипке сквозняков молитву «Отче…»
Вы повторяете опять, и это страшно.
Мой лорд, поесть бы Вам чуток, в вине нет истин.
Под звон хрустальной тишины за что Вы пьёте?
Сейчас весь Лондон за окном в осенних листьях,
А Вы всё августом потерянным живете.
Мой лорд, набросьте же камзол себе на плечи.
Здесь слишком холодно внизу, в подвальной пыли.
Бывает, жизнь вонзает нож, но время лечит,
И даже рваная душа имеет крылья.
Мой лорд, и мне знаком горчащий вкус потери,
Клинок судьбы убьет одних, других лишь ранит.
Неужто Вы сдались, мой брат? Не верю!
В груди монарха должен биться только камень.
(с) Deacon