Я странник, бредущий с Востока на Запад,
Потерянный на циферблате столетий,
Доносят ветрами сухой, горький запах
Немертвые звезды из млечных соцветий.
Я шёл по орбитам небесных созданий,
И плазмы янтарной черпнул на излёте,
А целью моих средизвездных блужданий,
Был храм, сотворенный из крови и плоти.
Мой дух бестелесный с Востока на Север,
Метался от квазаров к тусклым пульсарам,
И в край заблудившись отчетливо верил:
Здесь есть звездный ветер, а я – с парусами.
И выбравшись снова из черной трясины
Цеплялся за хвост пролетавшей комете,
Я был непреклонен, я был очень сильным,
И двигался вновь от планеты к планете.
Песок ледяной утекал через пальцы,
И на горизонте созвездья мертвели,
Я помнил, я знал их: собратья – скитальцы,
Но время не с нами, они не успели.
А я что?... Я странник, бредущий с Востока,
Уже пусть нашедший свой храм безупречный,
Но даже сейчас, записав эти строки,
Я помню, как чуть горько пахнет Путь Млечный.