Пить вино Португалии в летом забытой Москве.
Ощущать его горечь и терпкость малиновых ягод.
Заедать сухарями и кистью скупой винограда,
Чтобы градус не сразу взорвался в моей голове.
Этот странный апрель, что сменил сумасшествие марта,
Ударяет метелью, слезу выжимает из глаз,
Размывая в пространстве недолгое общее «нас»,
В никуда разбросав нашей жизни гадальные карты.
Вот и вечер прошел, по глотку уменьшая бокал,
Португальское солнце согрело усталые души.
А промозглый апрель несозревшее теплое сушит,
Что едва зарождалось, что хотел, но еще не отдал...
06 апреля 2014