А счастье... Оно как призрак. Приходит всегда без стука.
Врывается в рамки окон, срывает на пол замки.
Оно не гадает долго, подать ли при встрече руку.
Приходит, садится рядом, касаясь твоей руки.
А счастье... Оно неверно. Ошибочно. Не логично.
Оно не влезает в клетку, как цифры на край листа.
Оно, как лукавый джокер, постыдно и не прилично,
Тебе ж, как бубновой даме, пристало любить вальта.
А счастье... Оно не знает ни меры, ни чувства стиля,
Когда приглашать на танец, и где разместился Рим.
Оно не приходит сразу, когда ты теряешь крылья.
Но если оно приходит, то только в обнимку с Ним.
(с) Deacon