Онемевшими пальцами не ощущать -
но хвататься за тёплый воздух.
Находя отраженья в простых вещах,
понимать, кем ты был воссоздан
из мерцающих снов. Из дрожащих нот.
Из бумаги, травы и стали.
Но сознанье вовек не оставит одно -
как поверить, что ты реален?
Как коснуться того, что нельзя осязать?
Как не вспыхнуть, подавшись ближе?
Как прочесть иссечённое в тёмных глазах,
если их только я и вижу?
Удивительно всё же - в болотистой тьме,
меж толпы, оглушённой шумом,
с нулевой вероятностью, всё же суметь
умудриться
тебя
придумать...