Этот голос, верно, был всем нам слышен.
Если грустно, если скребет тоска,
Этот голос кто-то дает нам свыше,
Он щекочет, набок сдвигает крыши
И стучит, как кровь, в уголке виска.
Этот голос - шепот путей и леса,
Шепот автотрасс и огней дорог,
Голос старых сказок и поднебесья,
И тебе он шепчет, что ты как песня,
И того нет больше, что ты б не смог.
Этот голос знает всех нас с рожденья,
Он зовет нас в дальние города;
Это голос нашего вдохновения,
Мы устали от своего терпения,
И теперь вновь наша горит звезда.
Нас хранит наш Бог и все наши духи,
И предания наших семей и мест.
Этот голос помнит года разрухи,
И тогда он вел тех, кто были сухи
И, как счастья, ждали благую весть.
И пока ты слушаешь этот голос
И идешь дорогой, что он назвал,
Ты увидишь, как среди жизни полос
Прорастает желтой пшеницы колос,
Пробивая старый сырой подвал.