Темные окна, нет отражений.
Сколько их нужно, пристальных взглядов?
Спрятаться, что ли, грешною тенью,
Сгинуть в бесцветной тиши снегопада.

Нет ничего, ни черта в этой мути.
Верить себе? Или ну оно, к черту?
Мерзнут на улицах гордые люди,
Ветер их гонит, как листья, не лётных.

Шум электрички, разбуженной утром.
Толпы соседей, тяжелые плечи.
Гулко и шумно, и страшно, и мутно.
Надо, как ветер, стать чище и легче...