Оставишь меня,
как ушедшее лето,
квадратное
в рамке альбомных страниц.
Доверься часам,
убегающим в страны,
где прошлое тает
в покое гробниц.
В пустыне взойдет
малахитовый стебель,
поймает кристаллик дрожащей росы,
И где-то на небе, безумно-бордовом,
увидишь нас снова,
беспечно-босых.
читать дальше