Далеко, где лишь ветры и травы говорят меж собой шепотком,
Где диво колосьев златые сплавы заставляют забыть о плохом,
Где звезды сверкающей пылью разбежались меж чернильных клякс,
Проживает отшельник мирный, музу ищущий, поэт-чудак.

Он когда-то давно между делом услыхал любопытный слушок:
Мол, живет где-то юная дева, взгляд ее – океан – так глубок.
Красоту не опишешь словами, повидать лучше деву хоть раз,
Ее образ потом вечерами будет силы давать в трудный час.

Так поэт загорелся идеей, словно древо во время грозы –
Ах, вот как тут покою ютиться во смятенной душе егозы?
Жажду славы поэта питал стихоплетов святой пантеон,
В каждом сне своем он повидал, как в ряды будет их посвящен.

Год за годом скитаясь по свету, среди шума джунглей бетонных
Услыхал отшельник сонету – узор слов чародейством сплетенных.
Между строчек, в подтексте глубоком, раскрывалась карта маршрута –
Путь был долог, тернист, опасен, безнадежно и мрачно запутан.

Силу воли сжавши в ладонях, улыбаясь – никак не иначе,
Марафонцем на энном дыхании, шел поэт навстречу удаче.
Его ноша – ни много ни мало – путешествий опыт несладкий,
Уместились с лихвою в тетрадок ненадежные тонкие складки.

Среди гласа травы и ветра, где колосья подобны солнцу,
Старику повстречалась девица в рассветном ярком суконце.
– Друг, ты медлил. О, как ты медлил... – в седине борей заструится,
– Не воротишь мне юность – от былой красоты остались крупицы…