Еще одна жизнь. Как песчинка на пляже. Биение пульса. Дыхание. Мысли.
Попытка придать себе капельку смысла, назвать сей отрезок судьбой.

На месте тебя мог родиться любой. Носить твое имя, крыло и рубашку.
Любить твои диски, гитару, фисташки, девчонку, с которой ты спишь.

Зачем же тогда ты со мной говоришь? Устал от метро? От работы? Кредитов?
А, может, голодным прикинулся сытый и требует что-то опять?

Сосед твой из третьей в свои двадцать пять не может «бежать» до метро на коляске.
Кредиты и вовсе покажутся сказкой тому, кто считает часы.

Тебе ли пенять на длину полосы, что в черный окрасил по собственной воле?
И ссору с девицей приравнивать к боли, которой тебе не понять?

И даже меня ты не можешь узнать. А мы ведь встречались... Не помнишь ту осень?
Разбитый «Хендай» на шоссе номер восемь... Я выбрал тогда твою мать.

Эй, бармен, не нужно ему подливать...

(с) Deacon