[ctuxu]

когда за двадцать, часы смеются:
бежать, стремиться —
они стоят.
висят на стрелках тяжелым грузом
часы,
минуты,
холодный март.
скорей бы вечер,
июнь,
зарплата,
скорей бы праздник
и выходной,
cкорей бы дождь отстучал,
отплакал,
по водостоку убрался вон.

минуты ждут в электронной почте,
на пачке бланков с пометкой «сдать»,
в угрюмых пробках,
ворчащих дымом,
где можно спать,
не ложась в кровать,
в очередях за буханкой хлеба,
у докторов в их приемный час.
по сути,
время всегда найдется
на что угодно,
что кроме нас.

часы хохочут в кабине лифта,
на остановках,
на красный свет ползут,
как слизни.
разбить бы к чёрту
и убежать,
не оставив след.
зато под вечер,
придя с работы,
швырнув ботинки куда-то прочь,
мы понимаем,
что время мчится,
на крыше дома зевает ночь.

короткий праздник едва начался,
а гости вдруг заспешат домой.
беспечным лето казалось в мае,
спустя неделю скрипит зимой.
украсив елку, посмотрим в окна,
где снег растаял,
идет весна.
часы бегут,
не жалея ноги,
с лучом рассвета
и допоздна.

скорей бы вечер,
июнь,
зарплата,
скорей бы праздник
и выходной.
торопим время,
а это время
вплеталось в пряди седой струной.
скорей бы дождь отстучал,
отплакал,
чтоб скомкать миг,
затолкать в архив.
а через годы понять:
о, Боже,
а этот дождь
до чего красив...

(c) Deacon