Ржавым лезвием резала вену
Души поздняя осень.
Стылая кровь текла в пустоту.
Ветви острые черкали неба просинь.
Жирным грифелем мазала.
Писала картину забвенья.
Тень бросала в снега,
Желая создать отраженья
Неба.
А я что?
Я стоял у большого пруда.
Кормил хлебом прожорливых уток.
Удивлялся старанию веток.
Восхищался работой деревьев.
Рукоплескал невесёлому ноябрю.
У талантов должны быть поклонники.
Птицы вечно требуют хлеба.
И ведь это совсем не банальности
В сакральный миг первого снега.