Он дышит горячим воздухом.

Не прячет глаза под ресницами.

Удар – остриём, не обухом.

Он хочет однажды присниться мне.



Сегодня не день, а патока.

Вчера обещали ненастное.

Он стоит их всех – под радугой.

И память – билетными кассами.



А струны звенят – жестокие.

А жизнь, как бумага, надорвана.

Ему – оказаться около.

А мне – поделила всё поровну.