В мутно-синем окне навсегда вместо белого света,
Неумолимо, как точка над и - фитиль сигареты;
Истории из миллионов слов опять не желают кончаться,
Запутали леской, сделав тоску квинтессенцией счастья.
Сказки рассказаны, вечность уже ничего не значит,
Мальчик в осиновой роще сердце зарыл, просто так – на удачу
Листья взметнулись вверх, легко, под порывом ветра
Стынет душа осени хриплый стон принимать на веру
Ты не хватал с неба звёзд, не был ученым и даже мужем
Редко смотрел наверх, предпочтя высоте её отражение в лужах,
Куда-то хотел, не всегда даже понимая значение этого слова -
Просто укрытый крошкой дождя человек, тень, ничего такого.
Возможно даже мечтал, как каждый из нас – немотой до крови
О близкой зиме, о ней, об охоте и рыбной ловле;
Что до неё – она не любила сырость, не была в этом ключе гурманом,
Старалась спрятать горло в шарфы, а ладони в карманы.
Не мудрено, что вы не встретились в серый от влаги вечер
Плакали клёны алым, ты просто стоял и ждал, не её, конечно
И она, разумеется, не пришла, только сумерки черной кошкой...
Осень путает мысли, холод бьётся в окно слезами, грустит до дрожи
Над этой историей, которая не случилась от лени и, может быть,
К лучшему, автора всегда пугали недостоверно счастливые случаи.