* * *
Пустой проспект, дорога справа.
Скупая боль, шальная рана.
Свет фонаря, пьянящий холод.
Комок у горла, сильный голод.
Идешь, и кровь стучит в вески.
И рвется сердце на куски.
Один лишь шаг, и визг машины.
Как пуля жизнь, и лед резины.
И темнота, и звуки где-то.
Из рук упавшая газета.
Шаги шофера, и дыханье.
На миг забытое страданье.
Узоры, лица, силуэты,
Опять лицо, опять все это.
И жгучий холод чьих-то рук…
Вдруг встряска. Ты лежишь.
И что-то как будто липкое на лбу.
Противный запах медицины,
Слепящий свет, и на полу
Осталась вся твоя надежда.
И кто забрал твою одежду?
Куда унес ее никто?
Вопрос остался, нет ответа.
Вдали луна, и бьет озноб.
Зачем же терпишь ты все это?
Ответа нет, уж все равно.
Осколок памяти, как лента
Обвился вкруг твоей ноги…
И ты не знаешь, что же делать,
И просишь Бога: «Помоги!»
Все мысли сбились в грязи кучу.
А кто тебя всему научит?
Привык ты жить, существовать,
А может просто прозябать.
Пропить все ценности на свете,
Плодить и гадить на планете,
Рвать ткани мозга,
Жалость злить.
И вдруг невыносимый грохот
Окутал воздух и исчез.
Стучащий разум радость давит.
Он так давно в тебя залез.
Он жестче камня, легче пуха,
В душе посеял он разруху,
Советы пошлые даря.
Быть может скажет он на ухо
Что сделал ты,
Что было зря.
Обидный, терпкий вкус…
И сонный, ты забываешь про себя.
И как же быть? Ты бестолковый
Себя сгубил, других любя…
Урок получен, и не новый.
Ответ найден…