С сериалом ничего общего не имеет, кроме названия


Позвони через десять. Неважно, минут или лет.
Не получится - ладно. Я, в общем, не так уж и жду.
Мне минувшая осень готовит на кухне омлет,
а в ворота стучится декабрь, взимающий мзду.

Недобитое сердце под рёбрами тихо саднит,
сотня снов остаётся до встречи с две тыщи восьмым.
Я когда-то хотел, чтоб мы просто остались одни,
чтобы против всего многоликого мира - лишь мы.

На окне догорает последняя пара свечей.
Память душит исправно: по пятницам после пяти.
Я - художник, рисующий жизни. Я, веришь, ничей.
Просто сонная муха в бескрайней паучьей сети.

"Двадцать первое, ночь, очертанья столицы..." Всё тлен.
Запереться бы в комнате, плакать бы, слушая блюз.
Я сейчас принимаю решенье. Я встану с колен,
от тебя отрекусь девять раз... и по новой влюблюсь .