В прокуренной кухне
На старом диване
Сжимаю подушку
Под одеялом...
Дышу еле слышно,
Душу свои мысли,
Здесь боль цветет пышно,
Я плачу. Не видно?
И мир самый серый
Ведь краски забыты,
И вовсе не целый
Пейзажи разбиты.
Под правой ключицей
Пульсирует редко
Зажатая болью
Нервная клетка.
Пробита, разбита,
Расслаблены руки...
Вот так умирают
От правильной скуки....