Мрамор судилища пеплом
Сыпали, тлен изгоняя.
Годы сказаний и мифов,
-вышла дорожка кривая.
Но неизвестное свято,
И не напившись прохлады
Вновь отправляемся к Риму –
Третьего нет и не надо.
Каждый – знакомый до боли.
Каждого помнишь не зная,
Встретит у входа безликий,
В мраморе вновь оживая,
Так и не вставший с колена,
Спит он, услада прозревшим.
Белые тени по стенам
Вывел мой предок небрежно.
В белое вплавлены души –
Замерли, цвет презирая
В комнате летней и душной
Тени царя Минелая.
Змеи опутают руки,
Кто он, твой верный и третий?
А на Голгофе на муки
Сделает шаг свой последний
Тайный старатель надежды,
В рубище алом от крови…
…Где-то колонами между
Станем истории вровень.