Я пишу слова, я пишу всем вам
Тонким жалом по стеклу, кровью рваных ран.
Я смотрю в сердца, и замечаю в них,
Что погас восток, гниль покрыла их...
Помню, я кричал, но затих мой крик.
Лучше бы молчал - больше было б книг.
Все равно понять не смогли меня.
То ли почерк крив, то ли нет огня,
Чтоб осветить стекло, где свернулась кровь,
Где, быть может, свет зародится вновь...
...Хотя стекло прочтет им все слова не так.
Я писал где свет - они прочтут где мрак.