Ах, эти крылья…
Как они подходят к твоему свитеру,
Белое на чёрном просто удивительно,
Свет над головой мне одному видимый
Врёшь что ты плохой, и так неубедительно!..
Ах, эти крылья…
Так расправь, взмахни – взлететь-то точно хочется,
Я ведь не один страдал от одиночества,
Крылья вот растил – но не сумел в точности
Так, как у тебя, перо в перо, по чести…
Ах, эти крылья…
Может, им – моим – уже не стать прежними,
Я не серафим с тех пор, как их срезали…
Ах, эти крылья… да рассвет забрезжил, и
Вижу: за спиной твоей … не крылья. Протезы.