В этом мире, покупочном и одиноком, не хватает тех искр тепла и удачи,
Всё выходит за дверь/безотчётливо/ боком, и по ходу не ценность, а попросту сдача.
Я не знаю, как здесь образуется "дальше", отмечаю, что в скобочках прячутся люди,
Позабытые дети за стенкам плачут - тоньше, раньше, после - скопище чьих-то прелюдий,
Под окошком рассвет разоряется в крике, надоевшие чёртовы-чёртовы будни,
Город выбелен - выгорен - выстелен - выпит. Я.... не знаю, что всё-таки - всё-таки будет....
В потолке откровения - я же философ, да философ я, мать его.. С рюмкой по жизни
разбираю потоки несчастных вопросов... ну и что, ну и ладно.... нам хватит..пожили...
Я накушалась собственных жалких иллюзий, - Рассказать вам еще один сон? - Не проблема...
Отмечаю, что в скобочках прячутся люди... Продолжать? - не хочу... Я за скобками, lieben...
Кто-то, знаешь..прочтёт..эти странные строчки...кто-то скажет "безумно", а кто-то - "знакомо"..
Это письма с пометкой "доставлено. срочно." приходи ко мне..сядем.....побудем, как дома....
Кто-то скажет мне истины - пару-другую,- мне пора бы, я думаю, знать эту роскошь.
Скажет правду, что нет, кого так берегу я...Будет ловко давить и ловить на слабо-
-Если есть кто-то в мире настолько хороший, то он скажет мне..правду..-пора быть собой.