Она считает себя, наверное, очень сильной, и улыбаясь, прячет обычно стальную боль. Она сама себе так давно подпилила крылья, и ей удобно быть немножечко не_собой. И вроде кажется, всё в порядке, блестят глаза и уверен взгляд, а ей привычно играть с собой в прятки и убегать в никуда без оглядки, и забывать путь домой, назад.
Она давно уж переболела первой любовью, хотя по-прежнему сходит порой от неё с ума, в ней соль невыплаканных слез и крови, наполненной холодом до самого-самого дна. Жизнь-это бой, она в этом уверена, поэтому точит ночами свои ножи, она готова убить любого, кто вдруг случайно коснется её души, кто хоть немного растормошит и помешает спокойно жить.
Она не плачет уже в подушку, её таланту падать гремит хвала, и не рассказывает подружкам, как в сердце входит порой игла. Когда ей грустно-она читает, уходит в мир нереальных грез, сама давно уже не мечтает, не воспринимает судьбу в серьёз. Но иногда она нервно курит и хочет в детство своё попасть. Как угораздило так упасть? Её убила святая страсть, она ведь знала, что Он погубит, что никогда её не полюбит.
...и все на встречу к Нему рвалась.