осталась одна сигарета, а лето - за толщей февральских льдин.
и хочется так говорить об этом, как будто не ноты, как будто не спето, как будто бы ты не один.
осталось немного поспать, а позже - очнуться, и все окей.
но сон не приходит, ну, в общем, не спится, и ночи еще длинней.
я зверем кидаюсь на запах, на воздух, здесь что-то такое...что?
подушка пахнет тобой. все просто. забудь про метель, про себя, про звезды. иди, посмотри кино.
согласна, и, впрочем, здесь очень мило: глинтвейн, Фрэнк Синатра, табак.
но только опять пролетает мимо,
почти не красиво,... совсем некрасиво,
и снова впивается больно в спину дурацкое "кое-как".
я нежно лепила тебя из глины, и в пальцах - твое тепло.
но снова зима пролетает мимо, я, вроде, недавно была счастливой, а нынче - смотрю в окно.
осталась одна сигарета, а небо - чернеет, опять не сплю.
мне стала большой слишком эта планета, но дело не в этом, ты знаешь - не в этом. все проще. пойду покурю.
и дни провожать, и стекать по стеклам - красиво, но все не то.
я, знаешь, совсем без тебя промокла,
себя утопила, влепила в окна,
укрыла, как дура, в пустых сугробах,
да, в общем-то, все равно.
ну да, сигарета, остывшее лето, которое все в пути,
я все же согрета, ну честно - согрета, хотя говорю тебе вслух не об этом, пускай это не было сказано, спето:
ты выткан иголками, слева где-то, в утробе моей груди.