А пальцы всё дёргают струны,
А губы всё песни лепечут,
Глаза все направлены в струи,
Плаксивые струи дождя.
Никто здесь не встретит приветом,
И даже "спасибо" не скажут.
И музыка будет ответом
Вопросам немого дождя.
Мы шли в этот город без споров,
(Какое же место тут спорам?).
И тихое шёрканье створок,
Наполнено стуком дождя.
Здесь ветер гуляет как дома,
Втирая всю влагу по стенам.
Он носится в лёгкой истоме -
Ближайшее чувство дождя.
Мы шли, заполняя пространство
Шагами и музыкой нашей,
Смотрели на город-искусство,
Искусство слепого дождя.
Мы знаем, что это не вечно,
И время весь город искрошит.
Останки же будут короной,
Короной седого дождя...
А может я хотел сказать
Про чувства, что во мне,
Но лишь упавши на кровать,
Забылся я во сне...