Соль на губах.
Мое море подходит к дому.
Видишь, как страх превращается в белую пену?
Помнишь, я верил, что измениться мгновенно -
прерогатива похожих на флюгера?
Я поднимаю парус. В окне знакомом -
только пустая раковина и волны.
Пусть песчаные замки надеждой меня наполнят.
Соль на губах. Ветры в спину.
И мне пора.
01 июня 2009