…и что хочешь делай: хоть ты волком вой, хоть белугой реви, хоть рыдай навзрыд, -
Он никогда не будет (и не был) твой. Это только кажется (до поры),
Что в алмазах всё небо и жизнь в цветах, что Эдем в «однушке» и судьба одна…
Посмотри: ведь уже начало светать, полинял огонь на холсте окна,
И как будто сквозняк налетел, и (раз!) не осталось тепла-поцелуев-сил,
Не осталось не сказанных вами фраз, не осталось даже, о чём спросить…
Дотянулась, как будто до журавля, но ни в руки взять, ни прижать к груди.
Поздравляй себя с ним теперь, поздравляй! И колени дрожат, и невмочь идти…
А потом посмотришь, образумев и протрезвев как будто от хмельных ночей,
От своей же любви, от чужой молвы... Он не твой. Не свой. Вообще ничей.
И P.S. Он детёныш ещё совсем под личиной звезды и героя драм.
Пожелай удачи ему и рассей тень беды насмешливым: «Мне пора».