Пей, милый, пей
этот дождливый день,
этот осенний смог.
В ночь по лесной тропе,
по золотой воде,
по голубой рапе
разве пройти ты смог?
Лишь выдохся и промок?
Знай, милый, знай –
у дома за сотню миль
сад, а в саду весна,
снежная белизна
цветом падет на мир,
но дом опустел без нас,
и сад пересох и сник.
Ты пой, милый, пой,
и в песнях твоих – вся власть,
ты – звук, и мотив любой
тебя проведет сквозь бой,
сквозь смерть,
сквозь драконью пасть…
а белый цветочный наст
совсем омертвел без нас.
А я все живу тобой.