Лондон весь пахнет бумажным фаст-фудом
и дымом достигших шестнадцати лет,
в очередях тут целуются в губы,
и всем наплевать на твой цвет.
Лондон, за день сорок раз одожденный,
вызывает что-то сильнее оргазма,
в тысяча-плюс-число зверя-году сожженый,
он сейчас горит, не потухая ни разу.
Лондон под изленеенным самолетами небом,
течет, колыхаясь, вдоль боков Темзы,
голуби, перекормленные хлебом,
под ноги мне, спешащей, лезут.
я нарисую Лондон у себя на ладонях
и похороню себя у входа в Гайд парк.
затерюсь в поездно-автобусных погонях
и продолжну удивляться, что тут совсем нет бродячих собак.