Он опять позвонил мне в час ночи.
Он опять говорил о погоде.
Я б давно ему врезал по морде -
Я не знаю, чего он так хочет.

Он опять говорил об искусстве,
О классической музыке, танцах.
Как же я ненавижу засранца
(Для меня это новое чувство).

Он читал мне Ахматову с Блоком.
Я не спал - я всё слышал и слушал.
Он, похоже, забрался мне в душу,
И звонки эти выйдут мне боком.

Било в окна прицельно и точно
Утро, желтое как канарейка.
Я весь день заряжал батарейку -
Я ему позвоню этой ночью.