Выпал снег.

Я боялся этого дня.

Я гадал этот день по кофейной гуще,

и она обманула меня.

Что-то сжалось во мне,

как от холода, сжалось в комок.

Над городом тучи,

будто этот бардак

от себя занавесил сам Бог

и про это забыл,

и уснул навсегда.

Выпал снег, и я понял, что я одинок,

что не будет любви,

что любовь

не родится зимой.

Я б покончил с собой,

я б уехал домой,

в дом мой...

Но я адрес черкнул на счастливом билете,

а билет - на счастье - съел.

А возможно, что этого дома нету,

что я сам для себя придумал реальность,

которую так хотел.

А что, кстати, снег? -

по сути, банальность,

которая мудростью кажется мне.

Я позвонил своей маме.

"Мама,

мне не нужен подарок к Новому году.

Помнишь, я мечтал жить в вигваме,

мечтал быть индейцем, быть сыном природы,

но эта природа - на мать мне.

Неужто ты не понимаешь?

Как же так, мама?

Ты что, ничего не знаешь?

По-прежнему моешь раму,

варишь обед

и все вяжешь свитер,

тот же, что и в прошлом году,

а снег уже выпал,

он крался к тебе,

и он у тебя в саду,

он топчет твои расчудесные розы

и гнет деревья к земле,

а ты глядишь, не боясь замерзнуть.

А снегу так много лет,

в такие лета он не может быть добрым...

Вот все, что я мог сказать.

До скорого".

Я закрываю глаза,

считаю до двух,

выключаю лампу

и, резко повернувшись к окну,

смотрю наяву,

как летит тот самый

снег, в котором я утону,

тот самый снег, что обнимет за плечи

и шею оближет своим языком,

тот самый снег, что потушит свечи

над гробом моим, над моим крестом.