Нет, я не хожу по тропам.

Там пыльно и нет людей.

Там слышишь тихонько - шепот,

да не угадаешь где.



Деревья поднимут ветви,

а все-таки страшно - в лес,

как будто ты будешь первым,

ступающим по земле.



И кто тебя встретит дальше?

Кто руку тебе пожмет?

Нет, солнышко, я стал старше.

Пусть кто-то другой идет.



Я лучше пойду, где хожено,

сорву у рябины кисть.

И песнь обо мне не сложена,

и ты на меня не злись.



Мне тоже непросто выстоять.

Мне снятся дурные сны,

где путь, васильками выстланный,

ведет меня от весны.



И листья, дождем побитые,

и сами цветы в слезах,

такой синевой налитые,

как смерти моей глаза.