Я люблю вишню.Осколки прошлого все еще где-то под кожей.

Тонкие спицы, как птичьи кости сложены в очень похожий

На мой - скелет. Только руки тоньше и на просвет

Каждое ребрышко чем-то звенящим кажется... Нет.

Не завидую. Я - настоящий. А прошлое - бред.

Просто я вишню люблю. И мне не найти живей

Чем отражение - лица, сохранившего память "о ней".

О той, что ушла молодой. И забыла выключить свет в своем доме.

И тысячу лет никого кроме... Я в коме.

Я в предрассветной и предзакатной тьме.

Я словно шар надувной. И хочется мне

Вишни. И уже ничего не слышно от той, что ходила босой

По углям сожженной до пыли души. Росой

Запить бы небо. И памятью в облака...

И исчезнуть не прошептав "пока..."