Здесь только сумерки. Холодные и вечные.

И мы в них – каждый по нехоженой тропе.

Навстречу серому рассвету и судьбе,

Углем которой до рождения помечены….



...Я в твоей жизни предпочел бы быть невстреченным -

Размытой тенью на заплаканном стекле.



Здесь пахнет пылью напускного равнодушия,

Хотя... что - истинно, что – нет в пустой душе,

Где только пепел – ни ножом, ни на ноже?...

И память – в липкой паутине, тонком кружеве...?



...Один из всех, глухой усталостью простуженных,

Из не_погибших на опасном вираже.



Надежды нет. И даже в смерть не слишком верится,

Пускай давно забыт вопрос – «Была ли жизнь?».

Мы мерным шагом по прямой – ни вверх, ни вниз.

И ничего, на что шепнуть бы – «перемелется…»...



...Внутри – остывшая зола, огонь не теплится

И – нет желанья ни в петлю, ни на карниз.