Тот сыч, предвестник скорой смерти,
Три дня стучит в мое окно…
Но не тревожат звуки эти,
А от луны совсем темно…
Как странно ветер пробирает
Всю душу, словно до костей…
Печально август догорает,
А я не жду к себе гостей…
Не жду… Кого? Довольно ветра,
Что ветки в косы заплетет,
А убегающее лето
С собой неспешно заберет…
Но сыч кричит. И день четвертый
Уж скоро слушать песнь его…
Какой-то сладостный и мертвый
Терзает голос. Одного
Я не пойму, зачем в окно мне
С надеждой горестной стучит?
И так я знаю, что сегодня
Навеки сердце замолчит…