Я на небе расчертил полосы,
Разбросал по простыни волосы,
Не твои теперь, не любимые.
Что же скажешь ты, моя милая?
Ты сидишь в углу, смотришь искоса,
Хочешь, но не можешь мне высказать:
Я ведь для тебя святой мученник,
Ты, быть может думала, лучше я,
Ты быть может грезила, верила,
Для греха захлопнула двери ты,
Только ты не видела истины -
Я есть грех! Зачем со мной чистая?
Захлебнусь душой своей каменной...
У тебя и гнев, гляди, праведный!
Улетай, пока крылья свежие!
Где уж нам давать вам надежды-то?
Улетела... Небо всё скалится...
Знает Он, что я не раскаялся.