две эти осени были мне своднями.
только зима - не пандора, и в ящике
нет ничего.
вот бы найти тебя вновь - прошлогоднего -
двадцатилетнего, ненастоящего,
не моего.
спросишь, зачем? ради боли, наверное,
ради того, чтобы снова почувствовать -
ранен насквозь.
в моде казаться себе люциферами:
кровь? - макияж! да и поза искусственна,
больно? - да брось!
это пройдет, как проходят фантомные,
как затяжное похмелье с паленой, но
это пройдет.
только глаза... нереально огромные...
что же мне делать с такими зелеными?
вот идиот...