На меня напал "Синдром Белянина". В том смысле, что я перечитываю свои любимые стихи в его авторстве(всмысле он написал их, а я перечитываю) короче воот... Самый его любимый. Меня простят?



Ты говоришь, что тебе постоянно снится

неведомый мир,где реальное слито с чудом?

И ломкие пальцы пролистывают страницы

такого былого, что даже проверить трудно.

Где каждый день из минут ожидания соткан

и даже стать на колени уже не волен...

Я должен молча смотреть на кружевной локон -

к чему кричать о своей любви или боли?

Стихи по ночам о тайном и сокровенном...

Какие слова, какое упрямство страсти!

Поэзия прошлого, как аромат вербены,

покажется сном, словно привкусом Высшей Власти.



Но время придет - вспоминая слова молитвы,

и горько , и сладко, как в детстве, просить прощенья.

Березовый бог, с опрокинутым небом слитый,

позволит, как в осень, вступить в костер очищения.

Тогда я коснусь щеки твоей легким ветром,

а может быть, каплей дождя очищая кожу

фаянсовых ног, обожженных татарским летом,

и ты улыбнешься... И ты мне поверишь тоже.

Растай же вплоть до воздушного поцелуя!

Весь мир измени водопадом случайной ласки!

А я зимой тебе на стекле нарисую

улыбку кота из полузабытой сказки.