В городе пахнет потом и тухлой рыбой,
море выбрасывает водоросли на берег.
В небе повисли огромные сизые глыбы.
«Будет гроза», - говоришь ты.
Но я не верю.

Здесь не бывает гроз, не бывает шторма –
шумные рынки, грязная детвора.
Этот приморский город был создан, чтобы
где-то «сегодня» было вечным «вчера».

Милая, я опять к тебе возвращаюсь –
я возвращаюсь, ты знаешь, пока ты ждешь,
здесь, на причале мокром под крики чаек
(рыжую ведьму в море с собой не возьмешь).
Милая, отпусти меня в этот дождь.

…как я сюда возвращался, шторма кричали,
чудища бездны салютовали мне.
Все же я знал, что ты меня ждешь на причале –
вот почему я выиграл в этой войне.

Как я любил тебя в этот момент, родная,
мягкие волосы, тонкая белая кость,
да, я всегда возвращусь к тебе, знаю, знаю,
(в это гнилое прибрежье – незваный гость).

Как я смеялся волнам до последнего вздоха:
молнии в небе, летит на корабль скала…
как же шептали губы: «Да чтоб ты сдохла,
чтобы ты сдохла и больше меня не ждала».

Предыстория