Что ты прячешь, леди Фауст, за зеркальными очками? Мысли мечутся, как страус, пряча истину в песок. И впускают нити страха в продырявленные мочки иглы чьей-то злобной воли, от судьбы на волосок.
Сердце бухнулось в колодец, как зимой с высот небесных, стылый сумрак рассекая, глухо паданцы летят… Хищно скалят зубки бесы в остроморденьком оскале, целят в спину мандарином и насмешливо свистят.
Письма – в топку, леди Фауст, слишком много – между строчек… Все равно ты не поймаешь Золотую Стрекозу. Страх сжимает время в кольца, обвивая позвоночник, как жука, к стене приколет и расплющит буквой зю.
Растеклись ручьями годы, и размылась четкость линий. Память больше не догонит календарные листы. Путь, проложенный сквозь ливни, оборвется на ладони. До свиданья, леди Фауст. Все пройдет. Пройдешь и ты...