Это все безнадежно так,словно мы никогда не умрем
И точно не встретимся при иных обстоятельствах.
Что толку искать окольные,если прем все равно напролом,
А любовь принимая за дружбу,а ту - за приятельство?

Это все от невысказанности стольких тех самых слов,
От нанесения на свои и чужие тела смертельных ран,
От шаткости земли под ногами и мнимой тверди основ
И жестов,которые становились своими,когда бывал пьян.
Это все неизбежно стремится к развязке,финалу,концу.
Есть какая-то темная радость в последнем падении.
Чтож,если не врут очевидцы,смерть любому к лицу
И,может,нам перепадет немного мечты и забвения.