Мне как-то странно того, что ты всё ещё ждёшь
Нет, не меня, а того, кто напомнит тебе,
Как ты входил босиком в летний ласковый дождь,
Прочь уходивший из дома навстречу судьбе.

Бился на ветке листком разноцветным, взлетал,
Срезанный скальпелем холода зимних ветров.
После, засыпанный снегом, устало молчал
И потому не услышал весенних шагов.

Я умерла для тебя! Слышишь!? Нет меня здесь!
А если честно, я там не была никогда.
Мы - отражённых эмоций тяжёлая взвесь,
Нами отравлена неба святая вода.

Но ты живой, оттого - то ты всё ещё ждёшь,
Нет, не меня, а того, в ком твои провода.
Всё остальное - пустая и горькая ложь
Сердца, что бьётся устало под корочкой льда.